PEQUENAS FICÇÕES

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os pássaros cantam menos no inverno, ao contrario do mar que rosna dentro da noite

num largo lago branco, larga-se um pedaço do que sou. dorme. algo entre o susto e o gozo expressa seu rosto refletindo o rosnar do mar que entra em brisa pela fresta, rebate na parede e se espalha por nós. somos restos de mar, somos restos da chuva que não pudemos e o sol da tarde de inverno não nos arde mais a pele. somos pó e somos sonhos e somos tão crianças ainda e somos como dois continentes que se miram por um gibraltar, eu áfrica ela europa. somos um erro do acaso, que nos acertou. a noite esta baixa, pesada e sem estrelas, o mar ganha terreno, grão por grão ganha areia, as ondas buscam a lua que, por cima das nuvens, é cheia e deixa o busto das nuvens em neve. é para esse lugar que vôo agora, entre as nuvens pálidas de lua e o céu que as cobre como um pano muito escuro cheio de furos por onde passa a luz das estrelas. mas devo voltar a morena, devo voltar a mulher que dorme diante de mim, que dorme como quem flutua que tem a boca entre aberta, talvez suplicando um beijo, talvez apenas para beber o mar penetra. parece contente, parece próxima, mesmo ausente parece em mim. e dorme, inspira mar, expira perfume, e dorme, e fundo, e sonha, o que será que sonhas? mais eu, mais mar, mais nós, o que será que pedem esses olhos fechados e vivos e certos e vivos e tristes como devem ser os olhos morenos de uma morena que se sabe linda. tenho sono, tenho vontade de abandonar a vigília, de ser sonhos também, tenho peso em meus olhos, mas eles não se entregam, a miragem exala um incenso fundo, produz um cenário de encanto, meus olhos não cansam, eu não tenho como sonhar além, dormindo só vou perder tempo. e tempo não tenho. a brisa agora é vento, o vento agora é mais forte e traz mais sal e traz mais frio e traz mais segredos de naya e traz mais o escuro da noite, mais forte. a parede resiste, os vidros quase desistem, as madeiras choram, isabel reclama com um som de felino e então se entrega mais, entrando em um próximo estágio do sono. sou além, a chama treme e chama as sombras da parede para uma dança. a vela é breve, e vela por minha mãe, ausente, pela terra, doente, e por nada mais. sou madrugada constante, não resisto, aproximo os lábios de sua pele, é quente, é lisa, é dália, é tulipa, é begônia, é canto de rio com mar em setembro. não lembro se sou homem ou sou menino, se marido ou instinto: obedeço e deixo a língua provar. mingua saliva, salivo, é pêra, é pêssego, é susto. abuso, beijo do ombro nu à raiz do pescoço. ouço um gemido, será ela? será mar? será madeira? rasgo sua fronteira, vou além em mim, vou de vício, volto. me deixo nu por baixo do lençol, ainda não encosto seu corpo mas todo o meu corpo já sente seu calor. e vibro, a bananeira ao lado da janela esperneia como um recém nascido, seus braços batem querendo entrar, é como meu corpo todo, cada poro, cada célula, se debatendo: querendo mistura. já não posso, minha mão se enche com seu seio esquerdo, sinto medo, é azul, é morena, é banheira, almofada, ela geme. a noite? a fêmea? Minha gêmea responde com preguiça e sorri, dormindo ainda. aproximo, meu corpo inteiro a contorna, somos tortos e somos um sem fim cheio de meios, interno adormeço, externo cresço. peço menos espaço, não posso tanta distância mesmo nossos corpos sendo o mesmo. meço seus olhos, ela é posso ainda, ameaço seus lábios, ela cede. tenho sede de seu beijo, e mato. tenho desejo de sua pele, e mato. tenho instinto por seu meio, e entro. ela geme, agora é ela, mais fundo que a noite, mais doce que o mar, mais denso que o vento, somos nós e assim navegamos. assim caminhamos e percorremos metade da noite, dançaram nossos corpos ao som da madrugada, eu, ela e nada. sem palavras fomos apenas em toques e cheiros e beijos e trocas, sem palavras nos esquecemos e nos descobrimos e nos perdemos e nos encontramos nos lençóis e tantos foram os nós e a sós nos entregamos. poucos lábios tiveram minha boca para tanta pele e tanto beijo, seus seios de segredos, seu ombro, nuca, nunca fui tão entregue, suas costas de costas com mar, seus pêlos,  seu sexo é concha, é fruta, é cachoeira que provo e não canso e me banho e me espremo e não canso e provo e gosto e não canso e descubro cantos e canto quieto e chego mais perto e provo de novo e não canso até que ela me pede. me dou, então. inteiro. ainda mais quieto, a noite, ainda mais profundo, sem tempo, ainda mais entregue cavalgo, busco algo lá dentro, sou movimento, instinto ela chama, a chama dança, ela cancã, silêncio, sou inteiro, sou interno, sou céu e inferno sou mais fundo e meu mundo passa a ser úmido, quente e me envolve. tenho medo, choro. tenho sede, imploro beijo em sua boca, em seu seio esquerdo. ela me olha, acordada finalmente. é madrugada. tem fome, tem sede também. quer carne e além, quer meu corpo, quer meu gosto, quer nossa mistura. é noite escura lá fora, quieta agora. ela fala meu nome completo, a noite. ela sussurra o nome pelo qual me chama, a menina. elas me ensinam a amar e eu entendo, a noite, a mulher, elas me ensinam a ser só. sou só com elas, somos só e o mar, pelo vento, vem ter com a gente e nos ensina uma dança lenta. a menina declama gemidos, sem vergonha revela seus segredos, conduz meus dedos enquanto usa meu corpo e geme e treme e cola nossas peles com suor e se dá e se deixa e, exausta, se deita e me pede. tem sede. tenho fome e como amo e deito e lento me entrego e fundo descubro seus mundos e ela pede, eu vou. ela chama, eu vou. ela suplica, eu vou. ela implora, eu vou por completo e explodo e ela implode e nós vamos juntos para além de qualquer lugar onde jamais estivemos, ela, mulher, eu homem entregues em nós e, enfim, para todo o sempre da noite.

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keep walking

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                             josé é um bom menino. criado no leite com pêra, coado e sem casca, como diriam em minas. josé frequentou bons colégios, é sócio de clube de elite, passava às tardes comendo pão com manteiga com faixa azul ralado em cima esquentado no forninho e servido pela empregada. desde os onze josé é conduzido pelo motorista ao shopping para cortar o cabelo. aos doze ganhou um nintendo, aos catorze o nintendo novo, aos quinze o playstation um, aos dezessete o dois, outro dia o três. josé agora quer um wii. josé ganha roupa de marca no natal, josé nunca passou roupa, josé nunca fritou um bife, ou um ovo, se tiver fome josé chama o delivery. se tiver tédio josé passa na blockbuster e passa no cartão e pronto: passa a tarde com comédia na teve do quarto. josé passa para dar um beijo e ganha cinqüenta do pai no sofá. tem dia que josé não dá bom dia para o porteiro do prédio, será o tédio ou o insulfilme? josé nunca repetiu de ano, josé tinha professores particulares de química, inglês e geografia. josé nunca gostou de química, nem de física, nem de biologia, nem de geografia. josé gostava de bola e de menina. josé certo ano gostou de maria e lhe mandou um verso, deu certo e ganhou um beijo. josé outro dia foi no prostíbulo resolver pendências, dar baixa em certas urgências. teve um ano no colégio que josé conheceu um novo amigo, vindo do rio, mais velho, mais decidido com as meninas, mais alto, que jogava bola melhor e basquete melhor e se chamava berrrnardo, assim mesmo com três erres e pronunciado com sotaque carioca. berrrnardo, certa tarde no prédio de josé, mostrou um saquinho com ervas. não era cidreira que a mãe de josé tomava nas noites de chuva, não era orégano que o pai de josé jogava na pizza do camelo, não era hortelã que a irmã de josé botava no molho nas noites de então. não, não era. numa tarde de domingo josé saiu de casa sem avisar ninguém para ir morar na rua, ia fugir: já não dava mais para agüentar os pais, parou antes no estádio para gritar por seu time, comeu um pernil, uma pipoca, o são paulo empatou em zero com o ituano e aos quarenta e três do segundo tempo começou a chover então josé esqueceu de fugir e voltou pro fantástico. josé é um bom menino, aos oito roubou dinheiro do pai e comprou flores pra mãe. aos vinte deu um abraço mais longo na irmã e falou boa sorte sem dizer nada. josé é um bom garoto, nunca comprou briga sem motivo. josé aos tantos pegou gosto por praia, por pé na areia, por miojo e violão, por reggae e garotas de saia, josé parecia ter encontrado o que lhe bastava mas a burocracia da vida exigiu que desse voltas e as voltas lhe cansavam as pernas e as gentes lhe cansavam os ouvidos e o cansaço lhe pendia as costas e as ervas de berrrnardo e as magias de fernandinho que faziam das noites mais leves, das mais longas mais leves, das mais solitárias mais leves, das mais tímidas mais leves ... mas as noites terminam e já são seis horas, e já é de manhã, hoje já é amanhã, e josé ainda é anteontem, as gravatas entram e saem do metrô e seu corpo só quer um metro e meio para se esticar, seu copo ainda tem sete goles e ele só quer ser só e ser ontem por mais um bocado, mas batem na porta do seu quarto e ele não esta no quarto então batem à porta de seu peito e ele não esta mais dentro: é o raiar do dia que judia de josé, é o sol que dá luz ao seus medos e as calças andam tão depressa pelo centro, seu centro todo espalhado em sua cabeça, a cidade o fita de baixo, dos lados e de cima, quase que de dentro nessas manhãs e josé preso na madrugada, ainda, anda sem ser nada, anda sempre só nos dias de depois, mas lá fora os seres gritam, gritam e pulsam, os trens, os homens, os cães, o caos, os bueiros: todos gritam e pulsam e exalam seus cheiros, as meninas de ontem caminham disfarçadas, as estrelas declamam nas calçadas, josé é apenas o ditado que alguém anota na orelha de um livro velho, parece que a cidade o esquece, não depende dele: pulsa toda cheia de si própria, quase transborda, a torta e josé é só um rascunho que ninguém compreende, que ainda precisa ser passado a limpo, xerocopiado em três vias e autenticado e carimbado em cartório. na verdade josé chama-se denis, e guilherme, e fábio, e felipe, e francisco, e marcelo, e marcinho, e claudio, e jorge, e augusto, e joão e josé chama-se cássio, e igor, e ronaldo, e rubens e diogo, e milton, e muitos, e túlio e todos ... e um dia, em uma quase manhã das três da tarde, josé lê em um antigo postal de whisky mal colado no vitrô do banheiro sujo de um boteco, o pensamento de um inglês balofo que dizia que nunca é tarde para ser o que você poderia ter sido, e, logo abaixo, no outro postal do mesmo whisky só que agora vermelho, o dizer de um chinês de alguns séculos atrás que gritava que até uma jornada de mil milhas começa com um pequeno passo e aquilo em conjunto com os últimos tantos meses e os talvez tantos próximos o põe em pensamento e silêncio e o incomoda e o motiva de forma tal que sobe a serra e pede a conta e pede audiência com quem de direito e ordena uma coca gelo e limão ao garçon no balcão e então um chapado e então um pingado e molhando o pão no café interrompe, em pensamento, o remoer do pai, e pega em sua mão e o convida a ouvir um solo de baden, um piar no alpendre, um pedido de perdão, um clamor de ajuda e interrompe, em pensamento, a reza da mãe e a pega pela mão e implora perdão olhando nos olhos ou ainda mais fundo e pede ajuda baixando a cabeça e pede uma chance e pede um norte e segue e segue porque josé é um bom menino e parece que foi um inglês de só um século atrás que disse que nunca é tarde para ser o que você poderia ter sido e seu colega de postal, um tal de um chinês de vários séculos antes sussurrou que até uma jornada de mil milhas começa com um pequeno passo e pode parecer frase de auto ajuda de postal gratuito de whisky para alegrar bêbados metidos a filósofos, mas até que faz algum sentido.    

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Conto de Inverno

            Ela tinha um cheiro doce e um nome esquisito: Lácia. Que espécie de nome é esse? Lácia, lembrou-me de láctea e lasciva, gosto de ambos. Sempre fui péssimo com nomes, é a pessoa falar e depois de dois minutos de papo eu esqueço. Ao longo dos anos e dos embaraços desenvolvi técnicas para evitar os constrangedores foras: olhar nos olhos e repetir o nome da pessoa logo após a apresentação, associar a alguém conhecido, um artista que seja. Mas Lácia?! Acho que foi a estranheza que me causou seu nome o responsável pelo primeiro encanto, e pelo fato que nunca tive problemas para lembrar seu nome, nem mesmo naquele dia em que a conheci. Ou talvez tenha sido o seu cheiro doce. Conheci o cheiro antes do nome: era doce e escorria-lhe pela nuca.

            A madrugada estava fria, mas não dentro daquele teatro. Era escuro, uma multidão se espremia para dançar o samba-rock tocado por uma banda alegre e colorida sobre o palco. Minha única companheira, além da solidão, era a quarta ou quinta lata de Skol gelando a minha mão. Ela, Lácia, estava vestida com uma calca branca, meio solta, meio hippie. Uma blusa justa cobria seus seios que miravam meus olhos. Pele morena do sol da Bahia, cabelo liso, curto, fino – talvez índio, talvez mouro. Morenos eram também os olhos grandes e fundos como a noite. A Skol girava a minha cabeça e incentivava movimentos a meu corpo. Atraído, passei a dançar ao lado dela. Trocamos sorrisos, ela dançava para mim e para todos os outros homens da Terra.

            Tocamos as mãos meio que sem querer, ela me olhou e sorriu mais. As mãos se tocaram novamente, meio que se querendo. Lacei seus dedos e ela continuou dançando, cada vez mais próxima, mais próxima. Foi nesse momento que conheci o seu cheiro. Doce. Mais próxima. Até que virou-se e passou a dançar na minha frente, virada para o meu corpo. Lácia era mais baixa que eu, jogou seus cabelos sobre os olhos e por alguns minutos dançamos juntos, esfregando discretamente nossos corpos, com as mãos em nó, sem que ela me olhasse. Protegia seus olhos do meu olhar com seus cabelos negros, mas podia ver que sorria. Então, num movimento suave, ergueu seu rosto, o cabelo escorreu por sua testa: congelou seus olhos aos meus, sempre no controle da situação, dançamos por mais eternos minutos sem tirar os olhos de dentro do outro. Mergulhei no negro de sua noite, entrei em seus olhos, era como nadar em um oceano escuro e quente, cheio de mistérios e promessas. Dançávamos agora uma música só nossa, pessoas passavam esbarrando-se em nós mas era apenas mais um passo em nossa valsa, o mundo não existia ao nosso redor.

            Com a mão que estava livre ela tocou o meu peito, percorreu com forca o caminho até a minha nuca. Trazendo meu ouvido para perto de seus lábios ela cantou: meu nome é Lácia, eu te gosto. Quase sorri, até que ela voltou sua face para frente da minha e já com os olhos fechados botou sua língua úmida dentro da minha boca. Aquele beijo foi longo, os nossos corpos ainda dançavam em ritmo único tentando acabar com qualquer espaço que existisse entre eles. Aquele beijo foi longo. Aquele beijo foi doce, como era doce toda sua pele. Aquele beijo foi longo, com as mãos percorria seu corpo, lendo o braile da a sua pele nua, o final de suas costas magras e molhadas com uma fina camada de suor. Aquele beijo foi longo, depois do beijo busquei-lhe o ouvido: Meu nome é Marcelo, gosto do teu gosto. Foi o melhor que pude dizer. O segundo beijo foi instintivo, mais longo.

            Quase três da manhã, estava acordado há mais de vinte horas. O encanto substituía qualquer cansaço. Soube que ela amava teatro, trabalhava como vendedora para as contas e o curso, dividia apartamento com uma prima, vinha do sul, tinha medo de altura e odiava cerveja. Disse que gostava de andar descalça, era de gêmeos, não tinha irmãos, problemas com o pai, saudades da mãe e do céu sem tanto cinza, tinha vinte e três e gostou dos meus olhos.

            Gostei de seu cheiro. Será seu cheiro, doce, que lembrarei até o fim dos meus dias, ou até que algo me distraia novamente. Mas ainda é Lácia que mora nas minhas solitárias noites desse inverno paulista. Ainda ontem, quase um mês depois do nosso encontro, encontrei seu cheiro num canto do travesseiro. Então voltemos àquela madrugada.

            Cerveja não gosta, caipirinha talvez? Não, também não. Adorava vinho, mas, tive de concordar, vinho nada combinava com aquele lugar. Água mesmo. Gostava do jeito dela de falar com as mãos, principalmente quando tocava no meu peito ou segurava o meu braço. “Cara, também não entendo como é que eles têm coragem de se atirar sem o reserva’’, foi uma das coisas que disse segurando meu braço enquanto filosofávamos sobre o vídeo que passava entre as garrafas do bar. Quase quatro e tomamos um taxi para a casa dela. Um prédio velho, o elevador tinha um cheiro que misturava pizza e cachorro. Décimo terceiro andar, ‘’Tem vista para o parque”.

            Abriu a porta, descalçou os pés, disse que a lâmpada estava queimada e acendeu o abajur. Riscou também uma vela, já curta, que estava na mesa de centro, com o mesmo fósforo acendeu o incenso quase queimando o dedo. “A minha prima dorme, mas pode por um som bem baixinho” disse, enquanto tirava umas roupas do chão e do sofá e apontando o dedo para o aparelho de som. Djavan, Marisa Monte, alguns Beatles, Dylan, muitos Marley, Mantras Hindus, Joplin, Cartola. Então vi uma das cenas mais lindas de toda a minha vida: Lácia abrindo a geladeira, seu corpo revelando-se com aquela luz branca. Ela tinha uma mão na boca, a outra na porta, um pé firme no chão e o outro apenas com a ponta; tinha uma cara de quem enfrenta um grande dilema. Escolhi um Caetano. Ela só sorriu: “Gosta de uvas?”.

            Sexo e uvas, combinam. A madrugada fria, a aurora já querendo romper o céu, o canto do primeiro pássaro, o primeiro sussurro de prazer. Abracei-a por traz enquanto fechava a geladeira, deixei minha mão percorrendo sua barriga firme e quente. Sua pele era lisa e meus dedos encheram-se com seus seios, ela tirou a blusa, ainda de costas me deu a primeira uva, que passaram a alternar-se com os beijos. Beijava-lhe a nuca e mordia seus ombros, eram mais doces que as uvas. Com breves movimentos me deixou quase nu, só de meias, rimos e as tirei. Tirei também sua calca, sua calcinha. Senti o pulsar de seu sexo escorrer entre meus dedos e transamos de forma intensa ali mesmo, entre a geladeira e o fogão.

            Fomos para o sofá e ainda nus procuramos o calor de uma coberta. Caetano já era quieto, ela pôs a Marisa. Um breve cochilo agarrado ao seu corpo e acordei sentindo o calor de sua boca dando vida a todos os meus sentidos novamente, com a minha boca alcancei os pelos entre suas pernas. Então amamos mais: no sofá, do sofá para o chão, do chão para a poltrona, da poltrona para a mesa de centro, já cheia de cinzas do incenso e com a vela escra. A luz vinha do dia, completo pela janela. Acabamos novamente no chão com a coberta por cima, meu corpo encaixado por traz do corpo dela, movimentos suaves geravam gemidos curtos enquanto a minha mão acariciava o seu clitóris.

            Manhã de Domingo, quase meio dia. Acordei, nu, deitado no carpete, entre a mesa de jantar e o sofá, só. Passos firmes soando como um galope de alazão calcando botas finas, parecia um sonho, mas não, era a prima. “Oi sou a prima da Lácia, bom dia, ela tá no banho não se preocupe comigo, vou tomar o café e já estou saindo”. Não me preocupei, mas minhas roupas estavam ainda ao pé da geladeira. A prima, muito parecida com Lácia, mas exagerada no perfume, esquentava o café e fez uma cara meio assustada e inteira safada quando me viu nu a sua frente. “Desculpe você esta pisando na minha calca....posso tomar um gole?”. Ela não tirou o pé da minha calca e me serviu uma caneca. “Já tá doce” disse sorrindo e descendo os olhos. Também sorri, provei o café, muito doce e forte, sorri novamente.

            Entrei no banheiro ainda nu, com café em punho. Lácia cantava Caetano. Abri a cortina do boxe e vi as curvas de seu corpo moreno sendo lambidas pelo fluxo d’água. Parece nem ter sido surpreendida, agiu como se fizéssemos aquilo todas as manhãs há uns dez anos. Só sorriu quando eu lhe contei sobre o olhar da prima,  “Ela é meio encalhada, tarada, mas bem legal”, comentou. Tomou quase todo o meu café, beijou minha boca e pediu para esfregar minhas costas. Esfregou todo o meu corpo, cada canto, cada esquina, quando fui fazer o mesmo disse que já estava limpa.  

            Ela entrou no quarto, eu me vesti na sala. Sugeri irmos comer alguma coisa, ela disse que tinha que dar um jeito para arrumar algum lugar que tivesse o canal Multishow, iria passar a filmagem de uma peça de teatro, em uma hora, e ela não podia perder. “Então vamos para o meu apartamento e pedimos alguma coisa” , “Lá tem Multishow? ... Show!”. De taxi cruzamos a cidade e fomos.

            Lácia sumiu da minha vida da forma que entrou, inesperadamente e cheia de cheiros. Sumiu deixando um rastro de mistério e a dolorosa presença de seu incenso doce nos cantos da minha casa e da minha alma. Assistimos a sua peça comendo sanduíches, batata frita e milk shake. Depois assistimos ao jogo São Paulo e Figueirense, ela disse que adorava futebol, eu sempre fui fanático pelo tricolor. O São Paulo perdeu de virada, dando adeus ao campeonato, mas poucas vezes senti tanto prazer durante um jogo de futebol. Nossas almas foram poupadas do Faustão para alegria de nossos corpos. Durante o fantástico pedimos uma pizza e ela vestida somente com a camisa tricolor trouxe a minha mente recordações do tempo de sítio com uma prima mais velha, que agora não cabe contar.

            Dormimos o sono dos justos, de justos amantes exaustos e felizes. A Segunda feira acordou cinza, como de costume. Eu, para meu espanto e tristeza, também como de costume, acordei só. Procurei nos cantos, um bilhete, um recado, qualquer coisa. Só encontrei seu cheiro, que vencia a pizza velha, e outros indícios de sua presença: a tampa caída sobre o vaso, duas taças de vinho sobre a mesa, um certo sorriso nas paredes suadas. Como entrou, saiu da minha vida. Lasciva: sensual e imoral. Sei onde mora, sei onde trabalha, mas, por enquanto, me contentarei com o seu cheiro e a lembrança doce e quente dessa noite de inverno.